À Domicílio
... O apartamento abria janelas para o mundo.
Crianças vinham colher na maresia essas notícias da vida por viver
ou da inconsciente saudade de nós mesmos.
A pobreza da terra era maior entre os metais que a rua misturava
a feios corpos, duvidosos, na pressa.
E de terraço em solitude os ecos refluíam e cada exílio em muitos se tornava e outra cidade fora da cidade na garra de um anzol ia subindo, adunca pescaria, mal difuso, problema de existir, amor sem uso...
Carlos Drummond de Andrade
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